Вот уже много лет мне снится один и тот же сон, ставший какой-то неизбежной реальностью, в котором я сажусь за руль автомобиля и еду по ночному городу навстречу своей судьбе, которая, как мне кажется, ожидает меня за поворотом.
Но вот поворот, ещё поворот, снова поворот – и опять ничего не происходит, абсолютно ничего. Я снова жму на газ, словно какая-то непонятная мне неизбежность заставляет меня стремиться вперёд. Снова мелькают повороты. Так продолжается изо дня в день: шоссе, улицы, фонари, повороты мелькают за окном, словно какие-то необходимые атрибуты дорожных декораций в бесконечно происходящем спектакле, у которого не было начала и не будет конца. Я пытаюсь понять, куда и зачем я еду, но дорога бесконечна, а вокруг лишь декорации, и мой ум, не находя на это ответа, подбрасывает мне очередную идею, что за следующим поворотом я встречу что-то, что перевернёт всю мою жизнь, заставляя меня снова и снова ехать вперёд в поисках призрачной надежды.
Совершая одни и те же действия изо дня в день, я настолько привык давить на газ и крутить руль, что уже перестал замечать, как я это делаю, и теперь мне кажется, нет, я даже уверен в том, что мир постоянно сам движется вокруг меня. Всё перепуталось и я уже не в силах различить, где сон, где явь и когда воображение начинает казаться реальным. Я пытаюсь понять: кто я? Зачем я? Где я? Куда я еду? Но приходящие в голову ответы порождают лишь ещё больше вопросов, среди которых всё чаще появляется один и тот же, словно рекламный щит на обочине дороги: реален ли тот я, которому снится сон, или сама жизнь есть лишь сон, в котором я себе снюсь?
От таких размышлений у меня пересохло в горле. Я нахожу ночной ларёк и останавливаюсь, чтобы приобрести бутылку заветной влаги. Сделав с жадностью несколько глотков, отрываюсь от горлышка и вдруг замечаю, что мир остановился и больше никуда не едет. И тогда, словно после долгой амнезии, вдруг медленно приходит осознание того, что то, что кажется постоянно меняющимся миром, является лишь движением мыслей, которое происходит в моём уме, и ничего реального в этом быть не может. Ни дороги, ни декораций, ни движения не существует, всё это происходит только как воображение в моём сознании, игра, в которую я сам пожелал играть однажды, но увлёкся ею настолько, что забыл обо всём, поверив в то, что смысл этой игры в дороге, показавшейся жизнью моего я в этом сне.
Станислав Милевич
| < Предыдущая | Следующая > |
|---|
